Lean to my wound; burn on, burn on

[Wikipedia]

Sylvia Plath | Firesong

                                     Born green we were 
                                     to this flawed garden, 
                                     but in speckled thickets, warted as a toad, 
                                     spitefully skulks our warden, 
                                     fixing his snare 
                                     which hauls down buck, cock, trout, till all most fair 
                                     is tricked to faulter in split blood. 

                                     Now our whole task's to hack 
                                     some angel-shape worth wearing 
                                     from his crabbed midden where all's wrought so awry 
                                     that no straight inquiring 
                                     could unlock 
                                     shrewd catch silting our each bright act back 
                                     to unmade mud cloaked by sour sky. 

                                     Sweet salts warped stem 
                                     of weeds we tackle towards way's rank ending; 
                                     scorched by red sun 
                                     we heft globed flint, racked in veins' barbed bindings; 
                                     brave love, dream 
                                     not of staunching such strict flame, but come, 
                                     lean to my wound; burn on, burn on.

[internal.org]

See also:

The Applicant, by Sylvia Plath

Ella Mason And Her Eleven Cats, by Sylvia Plath